El loquito del pueblo

Su rostro reflejaba los años de dolor. Con la cara resquebrajada, cuarteada por el viento y el alcohol ya no veía más allá del sol.

Con aspecto desalineado, oscuro, sucio da miedo. Su aroma es indolente ante el asco de los demás. Porque revuelve, sacude, lastima, recuerda que es un paria de esta sociedad.

Pasa sus días suplicando quién pueda darle una moneda, una limosna que le permita sobrevivir comprando el alcohol que necesita.

Sentado, mirando pasar la vida, tan igrata, que lo olvida, lo denigra y no lo quiere reconocer.

Insulta al aire y nadie lo ve, nadie lo escucha. Es el loquito del pueblo, el borrachito de turno, el que molesta con su presencia y al que muchas veces se le escapan verdades que nadie quiere entender.

Es el que todos quieren correr, porque da un pobre aspecto, porque no es turístico, porque sentado delante del cine no es lo más lindo para ver. Con su cartón de vino, su bolsa de pan, sacude la conciencia de más de uno que no lo quiso ayudar. Y sigue ahí, y ahí seguirá mientras el crudo invierno patagónico lo deje descansar.